光，一个古老的欺骗
——飞蛾为何总绕灯光
月亮悬在檐角,像一枚被磨亮的铜镜，蛾子从暗处钻出来，翅膀上驮着整个夏天的潮气，直直地扑向廊下的灯，它绕着灯罩飞，一遍又一遍，像在解一道永远解不开的几何题，人说这是趋光，可趋光二字太轻巧了，仿佛给了这执迷一个交代，便不必再问——光那边到底有什么，值得这样撞过去？
我总疑心,飞蛾以为那是月亮。
在比人更古老的夜里,蛾子认路只靠月光，它们曾以月光为坐标，在两翼间校准一生的航线，月光是遥远的、平行的、不偏不倚的，照着每一只夜行的飞虫，但人点起了灯，灯光是近的、向四周放散的、偏心又霸道的——它把月光偷来，装进一个玻璃泡里，然后对所有误认的翅膀说：来啊，到这里来。
蛾来了,它把灯误认作归途的参照物，于是原本该直线的飞行，变成了绕圈的舞，它越是想保持与“月光”的夹角，就越是被这伪月亮拽着旋转，翅膀扇得越快，圈子越小；圈子越小，离那灼热的玻璃就越近，它不是在奔赴光明，它是在坠入一场古老的、被设计好的误会。
这误会里藏着多少宿命啊,有些蛾绕着绕着，便停在了灯罩上，像终于回到了家，一动不动，可那不是家，那只是一盏忘了自己是灯的人造光，天亮后，它掉在地上，薄薄的翅膀落满尘埃，有些蛾更倔，一头撞进去，在灯泡“滋啦”一声里烫成一缕青烟，满屋子都是燃烧的鳞粉味，像焚过一整片月光。
人站在灯下看蛾,总觉得自己聪明，我们管这叫“飞蛾扑火”，却忘了自己也常绕着一些光亮打转，霓虹的光、屏幕的光、橱窗的光，哪一束不是被拧弯的月亮？我们也曾在夜里对着手机，像蛾绕着灯，明明头晕眼花，却停不下来，手指在发光玻璃上不停地划，像极了蛾子反反复复撞灯罩的姿势，趋的是什么？是信息，是存在感，是被看见的幻象。
我见过一只蛾,在雨夜停在我窗外的铁纱网上，室内灯黄融融的，它隔着纱网，翅膀微微发颤，像隔着一整个无法抵达的黎明，雨滴挂在它的触角上，晶亮亮的，像眼泪，又像露珠，它没有撞，也没有飞走，就那么静静趴着，仿佛在想：为什么这月光，怎么飞都飞不到？
科学至今说不清蛾子趋光的全部真相,有人说是恒星导航系统失灵，有人说是光源背后的黑暗吸引了它们，还有人说是光的紫外波段让它们产生了酒精般的迷醉，争议未定，蛾子们也不管，它们一代一代地出生，在每一个有灯的夜晚，继续着一场场没有结果的螺旋，仿佛这是它们与人类共同的、无言的宿命：把假月亮当成真故乡，把燃烧当成抵达。
看着它们在灯下划出的圈,我忽然想，也许错的不是蛾，而是光，光太容易复制了，太容易被装进任何形状里，被挂得高高的，诱惑所有会飞的、会走的、会仰望的生灵，而真正的月亮，从来不主动召唤谁，它只是挂在那里，遥远地、冷静地，照着所有的迷途和归返，它不因你的靠近而更亮，也不因你的离去而变暗，它是那盏从不灼伤任何翅膀的灯。
夜更深了,灯还亮着，蛾还在绕，我关了阳台的灯，过了一会儿，蛾子慢慢散去，像终于想起自己还有别的路要赶，我抬头看天，乌云散尽，月亮出来，清冷冷地铺了一地，没有一只蛾肯理它了。
它们全去追下一盏灯了。