蛱蝶，这名字念在唇齿间，便觉有种古雅的韵致，仿佛是从一卷泛黄的唐诗宋词里翩翩飞出的，然而你若真见了它，定会讶异于它那一身不合时宜的秾丽，它不似寻常蝴蝶那般，用些清淡的粉白或是嫩黄来点缀春日的赏心乐事，蛱蝶是放肆的，是泼辣的，它的翅膀，是被谁蘸了最饱满的油彩，狠狠挥洒上去的，深沉的墨黑作底，上面晕开大片的金红、琥珀，又或是流动的宝蓝与幽紫，每一道纹路都像是熔岩在夜色里奔流，带着一种野性的、近乎炫技的华美。
蛱蝶是浪迹天涯的旅者，是蝴蝶里的候鸟，当秋风乍起，木叶还未曾摇落，许多同伴都已安于蛹中的沉睡，或是在花间作最后的流连时，蛱蝶却抖一抖那身华服，开始了它悲壮而决绝的迁徙，那是一场怎样的远征啊！没有坐标，没有地图，唯有血脉里奔涌着的、来自远古的召唤，它们飞跃城市的上空，影子掠过摩天楼坚硬的玻璃幕墙，像一抹不肯被现代文明收编的、原始的朱砂；它们成百上千地横渡江河，那斑斓的身躯在浩渺的水波之上，渺小得如同风里的微尘,却又坚韧得如同一根扯不断的丝线。
风是它们的旅伴，也是它们的敌人，逆风时，它们翅膀的每一次扇动，都像在跟整个天地的重量抗衡，我曾在书上看过一段慢镜头，一只蛱蝶在强风中飞行，它那美丽的翅膀竟像两片被无形的手反复揉搓的绸缎，剧烈地扭曲、变形，眼看就要被撕裂，可它只是不停地拍打，带着一种从容的、认命的固执，那是一种怎样的力量，能藏在那样单薄的身体里？或许，自由的代价,本就是这般的孤绝与决然。
它们飞过高山，山上的积雪映着它们御风的身影，像是天空写给大地的几行情书；它们飞过草原，草尖上晶莹的露珠，润湿了它们御风而行的疲倦，它们不曾为任何一朵花的挽留而停下，也不曾为任何一片栖息的叶而改变既定的航程，它们的艳丽，在天地间便成了一道流动的、呼啸而过的光。
我不禁想起那些在漫漫历史长河中，同样身负华彩、却注定要远行的灵魂，屈原佩着秋兰，行吟于泽畔，他的衣裳是香草缀成的，他的理想是橘树般坚贞的，可命运却只给了他流放的路，从郢都到江南，从一个渡口到另一个渡口，他的“长太息以掩涕兮，哀民生之多艰”，不正像蛱蝶在风中那无声的呐喊么？他那一身的芬芳与才能，终究没能留在庙堂之上，却化作了一缕孤清的风，穿越千年的时空，吹拂着一代又一代人的心灵，又或者，是那执意西行的玄奘，他舍弃了长安的繁华与荣耀，披着一袭最朴素的袈裟，却内蕴着最璀璨的佛光，他孤身一人，穿大漠，越雪山，那一步步的足迹，便是一只蛱蝶在历史罡风中留下的、永不磨灭的航线。
这世间的美，大约分为两种，一种是静止的、温驯的，可以安放在庭院里，任人玩赏，另一种，却是流动的、狂野的，它与风和辽阔有关，与孤独和远方有关，它拒绝被收藏，拒绝被定义，它只属于天空，蛱蝶,无疑是后一种。
若你某日，在春风沉醉的午后，看见一只艳丽过人的蛱蝶飞过篱笆，请不必试图去追逐或捕捉，你只需静静地看着，看它以一种决绝的姿态，飞向那片未知的、无垠的青空，你知道，它正在奔赴一场属于它自己的、波澜壮阔的人生，那风中的华彩，是这个星球上,最为壮丽的流浪。