翅膀上的眼睛
夏夜的老宅,是一口浸在虫鸣里的旧井。
灯是黄晕晕的,悬在檐下，那光并不逼人，只将廊柱的影子拉得老长，软软地瘫在青砖地上，我正闲坐，忽听得“扑簌簌”一阵响，像是谁在窗纸上撒了一把沙，抬头，灯下已多了一位不速之客。
是只蛾子,好大的蛾子！
它伏在灯旁的窗棂上,翅膀缓缓地一开一合，像一本被夜风轻轻翻阅的、摊开的古书，那翅膀的底色是沉静的、斑驳的褐，像一片从历史深处漂来的枯叶，翼展怕有只手张开的宽度，周身覆着细细的绒毛，在灯光下泛着幽玄的、金属般的微光，它不像那些趋光的细小飞蛾，扑火般轻浮热烈；它只是静静地停着，一个不请自来的、沉默的、古老的影子。
最令人惊心的,是它两翼上那对“眼睛”。
那不是小巧的、点缀的斑点，而是两团硕大无朋的、近乎浑圆的图案，外圈是浓得化不开的墨色，紧紧地包着一弯弦月似的、清冷的白，白里又衔着一粒深蓝的瞳仁，这分明是巨人的眼，是某种不知名的、威严的神祇在看，在黑暗与光影的交错里，这双眼直勾勾地望着你，望得你心头一凛，仿佛你成了被它审视的、渺小的存在。
这不禁让我想起上古的传说,西晋张华的《博物志》里，记述过一种巨大的蚕蛾，生于遥远荒凉的西海之滨，名为“百眼魔君”，那名字，带着杜撰与神话的质感，总觉得是古人以讹传讹的想象，直到此刻，亲见这对“巨眼”，才惊觉古人的笔触，是何等的写实，又是何等的荒诞，这哪里是蚕蛾，这分明是披着夜的衣裳、借着一双假目来惊退天敌的、沉默的战士。
确实,它又何必长成如此模样？它的一生，从一颗微末的卵，到一条憨拙的、吞食桑叶的巨蚕，再吐丝作茧，在黑暗中大梦一场，最后破蛹而出，成为这拥有硕大翅膀、却没有牙齿、没有利爪的、脆弱的精灵，它的身躯庞大，在自然界中，反而成了容易招致注目的危险，它给自己画上了这双“眼睛”，好让那些在幽微光线中觅食的鸟儿，在与它对视的一刹那，幻见一张猫头鹰的脸，或是某种巨兽的凝视，从而惊惶地飞走，这是一种何等高明的、以假乱真的智慧，一种将恐惧本身化作铠甲的、悲壮的生存技俩。
我屏住呼吸,慢慢地靠近，灯光下，那翅膀上的鳞粉闪着光，像一层细密的、嵌在时光里的星屑，我忽然觉得，这双“眼睛”不只是用来恫吓天敌的，在进化的漫长黑夜里，亿万次的诞生与亿万次的灭亡，才淬炼出这样一幅完美的“肖形”，它何尝不也是在凝视着这变幻莫测的、残忍的世界？它用它那永不眨动的、画出来的眼，无言地诘问着自然的法则，也用它那硕大无朋的生存姿态，对抗着那注定短暂而卑微的命运。
它忽然动了,翅翼一扬，带起一阵极细微的风，腾空而起，那庞大的身躯，竟飞出一种异样的、庄严的优美，它打着旋，绕着那盏黄灯飞转，像一个在祭坛前举行仪式的、沉默的舞者，它猛地一折，撞入了无边无际的黑暗里，像一滴墨溶进了夜的大海，再也寻不见踪迹。
灯下重归寂静,只有那光还亮着，像是那双翅膀上“眼睛”的回眸，在空气里留下一个虚幻的、令人怅惘的影，我忽然想，或许我们每个人心里，也都有这样一双“翅膀上的眼睛”，在喧嚣的白日里，它收敛着，隐藏在层叠的、不易察觉的伪装之下；而在寂静的夜里，当我们面对真实的自己与无垠的虚无时，它便会蓦然睁开，用那画出来的、却无比真实的凝视，去回望我们，去质问我们，去守护我们。