草丛里的伏击者
我蹲下来系鞋带的时候,看见了它。
一只翠绿色的螳螂,优雅地趴在一株艾草的茎秆上，身体微微前倾，像一座被风雕刻成祈祷姿态的玉雕，它的前足折叠在胸前，两把锯齿状的小镰刀在阳光下泛着一层淡淡的光。
这让我想起小时候的夏天,奶奶总在院子里喊：“别去抓螳螂，它的刀会割人！”我偏不信，有一次伸手去够那片柿子叶上晒太阳的螳螂，那家伙纹丝不动地等到我的指尖离它只有半寸，突然弹开翅膀，带着一阵嗡嗡的颤音飞向另一棵树，临走前还回头“瞪”了我一眼——那三角形的脑袋上，缀着两颗能转动的复眼，眼神冰冷，像足了武侠小说里的杀手。
其实奶奶说得没错,螳螂是这个微型世界里最沉默、最凶猛的猎手，它不像蜘蛛要辛苦结网，也不像青蛙要鼓着腮帮子大喊大叫，它只需要选一片叶子、一截断枝、一朵正在枯萎的花，然后安静地趴在那里，把身体的颜色调成和四周一致，等那只不知死活的蝴蝶轻盈地飞近，等那只埋头赶路的蝗虫正好经过，它的前足就以一种不可思议的速度弹射出去。
那对镰刀在合拢之前是温柔的、折叠的，像一位合十祷告的僧侣；合拢的瞬间，却成了两排交错的钢锯，锯齿嵌进猎物柔软的身体，比捕兽夹还要精准，我曾在草丛里见过一只肥硕的蝉被螳螂逮住，螳螂用前足把蝉固定，低下头，从蝉的后颈处开始从容不迫地啃食，蝉的翅膀还在颤抖，发出断断续续的鸣叫，而螳螂吃得极慢，像一位美食家在享受一顿精致的午餐。
那是猎手与猎物之间的对话,一个用生命吟唱最后的挽歌，一个用沉默完成一生的生存仪式，草丛里没有怜悯，只有刀光闪过时，猎手嘴角一丝淡绿色的平静。
螳螂能捕食比自己身体还大的猎物,这在昆虫世界里不算新鲜事，它敢扑向蜜蜂——尽管蜜蜂的尾针随时可能刺穿它的身体；它会去招惹蚱蜢——尽管蚱蜢的后腿一蹬就能把它踢出老远，但它从不鲁莽，它会先观察，先试探，用那对镰刀轻轻触碰对手的反应；等对方稍有松懈，下一刀就已经落在颈间，那不是蛮力，是一种精密的计算，每一次挥刀，都是几亿年进化写进基因里的本能。
人类在它面前,反而显得笨拙又可笑。
那天我蹲在那里看了很久,起初，它保持祈祷的姿势，像一位入定的僧人，世界在它眼里不过是一片等待收割的稻田，后来，一片槐树叶飘下来，落在它面前，它的前足轻轻动了一下，仿佛是在确认那片叶子是否也会移动，确认没有威胁后，它重新静止，继续履行这片草丛赋予它的职责。
这让我想起一句古话：螳螂捕蝉，黄雀在后，人们总用这句话来嘲讽那些只顾眼前、不顾身后的家伙，可谁又能说，那只伏击的螳螂没有自己的恐惧呢？也许在它冰冷的复眼里，天空时刻悬着一只饥饿的麻雀；也许在它每一次挥刀的同时，也在计算的，是下一次如何从命定的鸟喙下逃生。
但至少在这一刻,在这七月的草丛里，它是王，两把绿镰刀交叉于胸，安静得像一首没有韵脚的诗。
等它终于等来一只从豆角上起飞的小蛾子时,我几乎没看清那一刀是怎么落下的，只看见螳螂的前足微微一扬，像一道绿色的闪电在半空划了个弧，小蛾子已经落进了它的齿间。
我站起身,系好鞋带，转身离开，草丛深处，又响起一阵极轻极轻的、刀刃合拢的声音，那是猎手的凯歌，也是整个夏天最寻常的不寻常。