蝉蜕
夏日午后,我在老家的院墙边捡到一枚蝉蜕。
它静静地挂在墙角的丝瓜藤上,像一枚被时光封存的琥珀，通体金黄，轻薄如纸，却又保持着蝉的完整形态：圆鼓鼓的复眼处是两个空洞，六条细腿蜷缩成虔诚的姿势，背部一道细细的裂缝，仿佛一扇沉默的门，我小心翼翼地把它取下，放在掌心，轻得几乎没有重量。
这是蝉在这世上留下的最后的壳,一只蝉的幼虫，曾在这个壳里生活了经年，吮吸地下的汁液，在黑暗里一点一点长大，终于在一个夏天的夜晚，它顺应着某种古老的召唤，从土里钻出，爬上高枝，然后在这壳的背面裂开一道缝，将自己从旧有的躯壳里挣脱出来，羽化成霜鬓风翅的新蝉。
蝉蜕是什么？不是死亡，不是遗弃，而是一种告别的方式，是生命对旧我的交付，是“化”的见证，古人说“蝉蜕于浊秽，以浮游尘埃之外”，这轻薄的壳，是大地与天空之间的一个逗号，蝉把沉重的、属于泥土的部分留在这里，而把歌唱、把飞翔、把对高处的渴望带走了，从此，它饮着清风，披着月光，在夏天最炽热的枝丫上嘶鸣，仿佛要把地下经年的沉默全部喊出来。
而我呢？我站在这夏天的庭院里，忽然意识到自己也正在进行一场漫长的“蜕壳”，童年是壳，少年是壳，那些曾经庇护过我的旧日时光，那些我以为永远不会改变的习惯与眷恋，都在某个看不见的夜晚，悄悄出现了裂缝，我一点一点地挣脱，就像蝉从旧壳里钻出，带着仍未干透的翅膀，带着酸痛，也带着一种对未知既恐惧又期待的恍惚。
比如故乡,这小小的院落，这长满青苔的墙角，这挂在丝瓜藤上的蝉蜕，也曾是我的壳，我曾以为我会永远住在这里，像一只安于黑暗的幼虫，以为土地的沉默就是一生，可不知从什么时候起，心里那颗想要蜕变的种子开始萌动：远方像一片高枝，在风里哗哗作响，我终于在某个夏天，背起行囊，像蝉爬上枝头，在破晓前最浓重的黑暗里，用颤抖的身体抵住旧壳的裂缝，一点一点地，把自己从故乡的怀抱里“蜕”了出来。
旧书上说：“人皆可蝉蜕。”这或许是对成长最朴素的注解，人这一生，要蜕多少层壳，才能抵达一个崭新的身体、一颗轻盈的心？每一次成长都是一次微小的告别：告别贪睡的幼年，告别懵懂的青春，告别那个怯懦的、犹豫的、不敢开口说话的自己，每一次蜕变都有疼痛，因为旧壳与身体连得那样紧密，每撕开一点，都觉得是在撕裂一部分的自己，但等到挣脱出来，等到新翅在晨风中晾干，等到终于能够爬上最高的那根枝头放声歌唱时，才发现那些疼都是值得的——它们使你不再沉重，不再蜷缩，使你拥有了一个可以迎着光飞翔的身体。
蝉蜕是勇敢者的印记,它留在那里，不是为了让人凭吊，而是要告诉每一个走过这里的人：生命是可以破壳的，你此刻的沉重与束缚，不过是一件等待脱去的旧衣。
我把手中的蝉蜕放回原处,放在那片被夕阳染成金色的丝瓜叶上，午后的风从远方吹来，带着远山的气息，带着夏天热烈而蓬勃的讯息，我忽然觉得，自己也该出发了，去完成下一场蜕变。
蝉声如沸,从高高的杨树、苦楝树、梧桐树上铺天盖地地涌来，那是无数只挣脱旧壳的新蝉，在把自己的新生喊给整个夏天听，而我转身离开这小小的院落，像一滴水，重新汇入人潮汹涌的大地，汇入那条需要不断挣脱、不断告别、不断重新出发的路。
蝉蜕还在那里,像一句话，轻得出奇，却重过整个夏天。